Tuve que ver un video que sin duda no es de esa noche, está elaborado para que estalle el espacio de 15×7 cm que youtube habilita a la expresión.

La canción no es pegadiza, aún no entró su melodía en mi memoria, pero sí el ritmo, la danza frenética de Paula y su cara ovalada donde se refugia la paz.

Después vi uno de las Taradas, otro tema que ya había oído y me había resistido a escuchar. Porque soy tan apasionada con mis afectos, que a veces un inoportuno instinto de conservación estética me hace escapar de las cosas que amaré hasta la obsesión. Ahí en el contrabajo, sonríe la fabulosa Lu Martínez, que en dos días me va a acompañar en guitarra en la muestra de nuestra clase de magia. No puedo creer mi suerte.

Hoy me desperté con una hipótesis etimológica: “Ufemia” tiene la misma construcción que “utopía”. Si la utopía es el lugar, el topos soñado, que está en el horizonte y “sirve para caminar”, Ufemia es esa mujer admirada, a lo lejos perfecta, que nos hace crecer en el esfuerzo de alcanzarla. Nunca seré como ella, tengo mi propio destino que sólo por un azar muy incierto (o por mi voluntad terca) podría llegar a cruzarse, a coincidir en más de dos puntos. Se me dirá que entonces “femia” vendría del latín, mientras que el prefijo u- es griego, lo que vuelve poco creíble mi hipótesis. Y yo digo: sí, claro. Me despierto ajena a pretensiones filológicas.
Tengo varias Ufemias, a alguna incluso la he tenido de compañera en la materia “didáctica” de la facultad. Se conocen: Paula Maffía comenta el blog de Pola Oloxairac. Cuando fuimos a ver a Miss Bolivia, ella se me quedó mirando, seria. “Te conozco de algún lado” sospechó. Yo me incomodé. Cuando le comenté que había vivido en La Boca, “debe ser de la noche”, sentenció ella.
Mi noche en La Boca tenía, entre otras muchas maravillas, una pastora con un rebaño de perros que, para no alterar aún más el clima ya extraño del barrio, salía a pasearlos después de las 12. En verano a veces dormía en el techo de la casa, al lado de dos cúpulas como tetas de cemento. Pero no recuerdo ninguna Miss Bolivia, claro que ese no es su nombre real. Y claro que existe un lugar donde tus Ufemias te escuchan y aconsejan, te muestran trozos del camino a seguir. Tal vez es de ahí que Paz me recordaba.

Estamos estudiando “El motivo”, el hermoso tango de Cobián y Contursi
En esta versión de Troilo y Goyeneche, todo se va al carajo en una yumba infernal

Aquí Pugliese, en el canal que Youtube “Fantastico del once” (!)

Yo prefiero inspirarme en la hermosa Lady Theremin II, la que aparece en “A dog’s life”, de Chaplin (verla en escena a partir del minuto 4)

ella tiene toda la pena de la mina que fue en otro tiempo la más papa milonguera.

la muerte de un estudiante / músico / metalúrgico / ser humano, por parte de un patotero / patotero se suma a una montaña de cadáveres, la historia se repite temiblemente.
cuando ayer vi la foto en el diario, les escribí a mis compañeros de trabajo:

“Mataron a un pibe muy parecido a mi novio.
“Con Guadalupe caminábamos por la calle y ella pareció enterarse por el aire. me lo dijo: ‘parece que mataron a un pibe, fue como lo de Darío y Maxi‘.

.
Nos extrañábamos de que la ciudad siguiera su curso como si nada.
Cuando entramos en Mmm*, mágicamente nos olvidamos del asunto. Y no estoy hablando de buena magia. Mmm parecía un lugar fuera del mundo, lleno de belleza de producción módicamente seriada, ahí nos sentíamos buenas, ningún pibe nace para chorro.
Mierda.

no pasaba nada. es que hay complicidad porque el pibe era de una organización de “demasiada” izquierda? es que está bien, si la policía no lo hacía alguien tenía que hacerlo? ahora vamos a ir a la marcha, seguro los de Mmm vienen, porque carecen de maldad, y todo fue un mal sueño, al menos no estamos solos, nos solidarizamos. tal vez.

* Mmm: un CCP (centro cultural progre)

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no quiero enterarme en detalle de cómo fue. la piel de mis manos está gris, verdosa. me agarra una alergia a la información, a leer bien cómo fue la historia (ayer leí lo que decía el diario alfa, pero me falta leer verdades, porque presupongo que lo que ese diario dice son mentiras).

sólo puedo acordarme de este poema de Lorca:

LA SANGRE DERRAMADA

¡¡Yo no quiero verla!!

seguiré sin poder conocer bien la historia, los detalles, ya lo he visto todo, y no quiero verla. anoche subimos a la terraza y miramos la luna un rato largo. hoy vamos a ir a la marcha, con los ojos cerrados.

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Pero no pude evitar leer el diario con intención de ilustrar este blog. Veo que, a la nota que leí ayer, ya la modificaron, cambiándole la foto inexplicablemente. Y que aprovechan cualquier bandera para decir lo que ellos quieren decir:
“Las marchas de repudio a la ‘patota sindical’ y los Kirchner habían comenzado ayer, ni bien se supo de la muerte de Mariano Ferreyra y de las heridas de bala que habían sufrido otros de sus compañeros. Los partidos de izquierda se concentraron en Callao y Corrientes. Fue una movilización atípica porque en lugar de enojo, de la bronca política, se notaba la tristeza por la muerte.” Parece que la tragedia ennoblece las miradas de los que, de lo contrario, se llaman piqueteros, y que junta, por un momento, los extremos de derecha e izquierda, fugazmente aunados en su ser tan Nobles.

Bajando hacia el agua, se me nubla el espacio. Eso que llaman mareo, el espacio se me mueve, yo no me moví. Pienso que esa es una percepción verdadera: el espacio seguramente no es tan sólido como nuestra mente quiere creer.
La alegría me marea, como marea el aire que respiramos cuando queremos cantar o tocar un instrumento de viento. El cerebro se asombra de todo ese oxígeno. No entiendo.
Julia dice que Nietzche dice que la felicidad sólo es posible entre el sueño y la embriaguez.
Pero yo no sé si es felicidad, creo que es sólo alegría. Tal vez son lo mismo.

Tampoco sé por qué esta canción…
ah, sí! era por el mareo…y a quien la canta, una invitación a despertar.

*

No me considero lo bastante informada como para poder opinar sobre la toma en Puan. Sí sé que es, al menos, muy molesto el hecho de que vayan a construir un edificio en el estacionamiento, pero que no van a dedicarlo a las aulas ni el comedor ni la guardería que hacen falta, sino a los institutos y el laboratorio de idiomas que ahora funcionan en otra sede: básicamente, están achicando la facultad. Y es muy bueno oponerse.

También es muy molesto que la facultad no haya funcionado como tal durante tres o cuatro semanas (perdón por la inexactitud, espero me lo aclaren en los comentarios). Por ejemplo, el Rufián Melancólico está justamente enojado, porque se canceló la fecha de exámenes de septiembre, cuando él tenía planeado recibirse. Hoy encontré en este post de A.P. Marangoni la que creo es una de las principales causas de la sorprendente duración de la toma. Porque dos o tras días, vaya y pase, es un aire fresco, una dulce ilusión de que la tortilla de una vez se volvió. Pero ¿cómo fue que de entre las papas y el huevo se levantaron una serie de personajes que lograron prolongar la toma por semanas?

Un año fue lo que demoró un profesor para corregirle la monografía a Ana (para unas quince páginas, es un poco mucho), y no se considera excepción que un título (es decir, ese papel que te habilita para trabajar) tarde dos años. En esa escala de tiempo, tres semanas es un ratito. Me pregunto si eso demoran en corregir trabajos o en procesar títulos en carreras de esas que llaman “prioritarias” (y que se codifican según la cantidad de gente a la que tienen que obligar a estudiarlas), y la respuesta seguro que es: no. No es sorprendente, así las cosas, que quienes decidieron que había que tomar la facultad, hayan tomado, también, todo ese tiempo para pensar si continuaban. Entonces tendríamos que preguntarnos si los estudiantes mismos vamos a reproducir esa valoración sobre nuestras propias carreras.

Espero que la “autogestión del conocimiento” haya sido fructífera durante estas semanas…¿habrá sido una práctica para el verano? Tal vez me perdí de conocimientos generados durante este tiempo que pareció excepcional. Espero que, de ser así, los compartan.

Buen cuerpo, sensibilidad, emoción. Cuando empezó a recitar nombres de flores iluminada por la luz del mandala, me saltaron las lágrimas, mudamente. Ellos, eruditos en frutas y en belleza.

Pero en un momento me aburrió su voz. Ella ahí no estaba, o tal vez no estaba yo. ¿Es que las mujeres que recitamos estamos condenadas a declamar? Algunas. Marosa, cuando se leía, no declamaba. En las grabaciones se la oía entera, profunda, como el canto de una rana, de una armoniosa rana.

Para verla temblar bajo la voz de la Marosa, sólo por eso, vale mucho la pena ir un sábado a la tarde a la casa en La Boca, cerca del parque Lezama. Ir de nuevo a ese barrio amable, en esta tarde gris y dorada. Obras de arte, espacios limpios hechos con cosas encontradas en la calle. Y ella en esa casa que es alta como para un elefante blanco, soñada para los textos que cuentan una vida, un ciclo femenino más. Sangre en la boca, frutas en el sexo. Y viceversa.

Empieza por la infancia, con el aleph de nombres de plantas que me llevó al borde del llanto, y más allá. Quinotos: magia. La dulzura de la infancia ácida.

Fui en la bicicleta, estrenando bicisendas, y volví con la certeza de que me había alimentado, que me había alimentado muy bien.

–No –le respondieron. A las chicas se les caía la baba.

Johny dijo: –Entonces no tengo nada que hacer aquí, pero, ya que estamos, entrégenme mil dólares y una mujer, o los mato a todos.

Las chicas se ilusionaron, pero alguna más realista preguntó:
–¿Y para qué quieres una mujer, Johny?

Él señaló a un petiso feo y baboso.
–Es para Robert, el único heterosexual de la tripulación.

Las chicas se miraron entre sí. Una dio un paso al frente.
–Voy yo.
–¿Te parece, Mariana?
–Sí, me enamoré, nomás.

Lycopérsicum [repetir]

no tiene, ya, tanta importancia lo que escribirmos y publicamos. todo el mundo puede hacerlo.

De-sacralizando? no creo. tal vez la escritura sea nuestro nuevo evangelio, las escrituras nuestras de cada día son la nueva (inconsistente, productiva) verdad.

el blog de martín