Ufemias

Veía sus carteles bellos en la facultad. Una vez me llevé uno, que todavía tengo guardado, de una fecha ya pasada. Los dibujos que, ahora sé, ella misma hace en tiernos trazos blancos sobre negro. Cosa Mostra, decían, y en el dibujo esos temas infantiles que tanto me fascinan. En la lista de integrantes de la banda, todxs con nombre y apellido, estaba también Leonor Silvestri. Y no digo más.

No sé qué ocurrió antes: si Lola me habló de un concierto de Las Taradas al que había ido, o si leí de la admiración de Pola Oloixairac, «tan profunda que pervertimos en amistad». De Pola tampoco puedo decir más ahora. Lola estaba muy seria cuando dijo: «ellas tocan muy bien. Lo que hacen es raro (como lo tuyo, estaba implícito) pero tocan bien, muy bien», y me sumió en una búsqueda de virtuosismo que es completamente natural en mí, y que el ansia por crear y mostrar había adormecido.

Me resistía porque sabía lo que iba a pasar: cuando la música de Paula Maffía me tocara de veras, yo iba a caer fulminada a sus pies calzados de chatitas, y nada que hacer. Por eso rehuía los videos que pueblan el blog de Pola, los posts en facebook, y demás artilugios que tiene la web para hacernos conocer lo que gustan los amigos y personas admiradas. Incluso alguna vez di play a uno de sus videos, pero rápidamente huí a otra pestaña del navegador y cerré los párpados de mis orejas. Porque las orejas tienen párpados leves, que en verdad son la atención.

Pero mi última noche de insomnio me deparaba una trampa. Un post de hace tres años, cuando Pola tal vez aún no había devenido Oloxairac, y contaba de una noche en uno de esos sótanos porteños sobre el nivel del mar. También conoció ahí a la gran Miss Bolivia, pronto hablaré de ella en el capítulo raperxs. Los seudónimos se estrenaban, se daban a conocer. Pola bajó escaleras como Perséfone en invierno, escuchó la voz de Paula y sentenció: el rock no ha muerto.

Tuve que ver un video que sin duda no es de esa noche, está elaborado para que estalle el espacio de 15×7 cm que youtube habilita a la expresión.

La canción no es pegadiza, aún no entró su melodía en mi memoria, pero sí el ritmo, la danza frenética de Paula y su cara ovalada donde se refugia la paz.

Después vi uno de las Taradas, otro tema que ya había oído y me había resistido a escuchar. Porque soy tan apasionada con mis afectos, que a veces un inoportuno instinto de conservación estética me hace escapar de las cosas que amaré hasta la obsesión. Ahí en el contrabajo, sonríe la fabulosa Lu Martínez, que en dos días me va a acompañar en guitarra en la muestra de nuestra clase de magia. No puedo creer mi suerte.

Hoy me desperté con una hipótesis etimológica: «Ufemia» tiene la misma construcción que «utopía». Si la utopía es el lugar, el topos soñado, que está en el horizonte y «sirve para caminar», Ufemia es esa mujer admirada, a lo lejos perfecta, que nos hace crecer en el esfuerzo de alcanzarla. Nunca seré como ella, tengo mi propio destino que sólo por un azar muy incierto (o por mi voluntad terca) podría llegar a cruzarse, a coincidir en más de dos puntos. Se me dirá que entonces «femia» vendría del latín, mientras que el prefijo u- es griego, lo que vuelve poco creíble mi hipótesis. Y yo digo: sí, claro. Me despierto ajena a pretensiones filológicas.
Tengo varias Ufemias, a alguna incluso la he tenido de compañera en la materia «didáctica» de la facultad. Se conocen: Paula Maffía comenta el blog de Pola Oloxairac. Cuando fuimos a ver a Miss Bolivia, ella se me quedó mirando, seria. «Te conozco de algún lado» sospechó. Yo me incomodé. Cuando le comenté que había vivido en La Boca, «debe ser de la noche», sentenció ella.
Mi noche en La Boca tenía, entre otras muchas maravillas, una pastora con un rebaño de perros que, para no alterar aún más el clima ya extraño del barrio, salía a pasearlos después de las 12. En verano a veces dormía en el techo de la casa, al lado de dos cúpulas como tetas de cemento. Pero no recuerdo ninguna Miss Bolivia, claro que ese no es su nombre real. Y claro que existe un lugar donde tus Ufemias te escuchan y aconsejan, te muestran trozos del camino a seguir. Tal vez es de ahí que Paz me recordaba.

El Motivo Estamos estudiando El motivo el…

El Motivo

Estamos estudiando «El motivo», el hermoso tango de Cobián y Contursi
En esta versión de Troilo y Goyeneche, todo se va al carajo en una yumba infernal

Aquí Pugliese, en el canal que Youtube «Fantastico del once» (!)

Yo prefiero inspirarme en la hermosa Lady Theremin II, la que aparece en «A dog’s life», de Chaplin (verla en escena a partir del minuto 4)

ella tiene toda la pena de la mina que fue en otro tiempo la más papa milonguera.

todomal la muerte de un estudiante músico metalúrgico…

todomal

la muerte de un estudiante / músico / metalúrgico / ser humano, por parte de un patotero / patotero se suma a una montaña de cadáveres, la historia se repite temiblemente.
cuando ayer vi la foto en el diario, les escribí a mis compañeros de trabajo:

«Mataron a un pibe muy parecido a mi novio.
«Con Guadalupe caminábamos por la calle y ella pareció enterarse por el aire. me lo dijo: ‘parece que mataron a un pibe, fue como lo de Darío y Maxi‘.

.
Nos extrañábamos de que la ciudad siguiera su curso como si nada.
Cuando entramos en Mmm*, mágicamente nos olvidamos del asunto. Y no estoy hablando de buena magia. Mmm parecía un lugar fuera del mundo, lleno de belleza de producción módicamente seriada, ahí nos sentíamos buenas, ningún pibe nace para chorro.
Mierda.

no pasaba nada. es que hay complicidad porque el pibe era de una organización de «demasiada» izquierda? es que está bien, si la policía no lo hacía alguien tenía que hacerlo? ahora vamos a ir a la marcha, seguro los de Mmm vienen, porque carecen de maldad, y todo fue un mal sueño, al menos no estamos solos, nos solidarizamos. tal vez.

• Mmm: un CCP (centro cultural progre)

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no quiero enterarme en detalle de cómo fue. la piel de mis manos está gris, verdosa. me agarra una alergia a la información, a leer bien cómo fue la historia (ayer leí lo que decía el diario alfa, pero me falta leer verdades, porque presupongo que lo que ese diario dice son mentiras).

sólo puedo acordarme de este poema de Lorca:

LA SANGRE DERRAMADA

¡Que no quiero verla!

Dile a la luna que venga,
que no quiero ver la sangre
de Ignacio sobre la arena.

¡Que no quiero verla!

La luna de par en par,
caballo de nubes quietas,
y la plaza gris del sueño
con sauces en las barreras

¡Que no quiero verla¡
Que mi recuerdo se quema.
¡Avisad a los jazmines
con su blancura pequeña!

¡Que no quiero verla!

La vaca del viejo mundo
pasaba su triste lengua
sobre un hocico de sangres
derramadas en la arena,
y los toros de Guisando,
casi muerte y casi piedra,
mugieron como dos siglos
hartos de pisar la tierra.
No.
¡Que no quiero verla!

Por las gradas sube Ignacio
con toda su muerte a cuestas.
Buscaba el amanecer,
y el amanecer no era.
Busca su perfil seguro,
y el sueño lo desorienta.
Buscaba su hermoso cuerpo
y encontró su sangre abierta.
¡No me digáis que la vea!
No quiero sentir el chorro
cada vez con menos fuerza;
ese chorro que ilumina
los tendidos y se vuelca
sobre la pana y el cuero
de muchedumbre sedienta.
¡Quién me grita que me asome!
¡No me digáis que la vea!

No se cerraron sus ojos
cuando vio los cuernos cerca,
pero las madres terribles
levantaron la cabeza.
Y a través de las ganaderías,
hubo un aire de voces secretas
que gritaban a toros celestes,
mayorales de pálida niebla.
No hubo príncipe en Sevilla
que comparársele pueda,
ni espada como su espada,
ni corazón tan de veras.
Como un rio de leones
su maravillosa fuerza,
y como un torso de mármol
su dibujada prudencia.
Aire de Roma andaluza
le doraba la cabeza
donde su risa era un nardo
de sal y de inteligencia.
¡Qué gran torero en la plaza!
¡Qué gran serrano en la sierra!
¡Qué blando con las espigas!
¡Qué duro con las espuelas!
¡Qué tierno con el rocío!
¡Qué deslumbrante en la feria!
¡Qué tremendo con las últimas
banderillas de tiniebla!

Pero ya duerme sin fin.
Ya los musgos y la hierba
abren con dedos seguros
la flor de su calavera.
Y su sangre ya viene cantando:
cantando por marismas y praderas,
resbalando por cuernos ateridos
vacilando sin alma por la niebla,
tropezando con miles de pezuñas
como una larga, oscura, triste lengua,
para formar un charco de agonía
junto al Guadalquivir de las estrellas.
¡Oh blanco muro de España!
¡Oh negro toro de pena!
¡Oh sangre dura de Ignacio!
¡Oh ruiseñor de sus venas!
No.
¡Que no quiero verla!
Que no hay cáliz que la contenga,
que no hay golondrinas que se la beban,
no hay escarcha de luz que la enfríe,
no hay canto ni diluvio de azucenas,
no hay cristal que la cubra de plata.
No.

¡¡Yo no quiero verla!!

seguiré sin poder conocer bien la historia, los detalles, ya lo he visto todo, y no quiero verla. anoche subimos a la terraza y miramos la luna un rato largo. hoy vamos a ir a la marcha, con los ojos cerrados.

—

Pero no pude evitar leer el diario con intención de ilustrar este blog. Veo que, a la nota que leí ayer, ya la modificaron, cambiándole la foto inexplicablemente. Y que aprovechan cualquier bandera para decir lo que ellos quieren decir:
«Las marchas de repudio a la ‘patota sindical’ y los Kirchner habían comenzado ayer, ni bien se supo de la muerte de Mariano Ferreyra y de las heridas de bala que habían sufrido otros de sus compañeros. Los partidos de izquierda se concentraron en Callao y Corrientes. Fue una movilización atípica porque en lugar de enojo, de la bronca política, se notaba la tristeza por la muerte.» Parece que la tragedia ennoblece las miradas de los que, de lo contrario, se llaman piqueteros, y que junta, por un momento, los extremos de derecha e izquierda, fugazmente aunados en su ser tan Nobles.

Marea la mer Bajando hacia el agua se…

Marea la mer

Bajando hacia el agua, se me nubla el espacio. Eso que llaman mareo, el espacio se me mueve, yo no me moví. Pienso que esa es una percepción verdadera: el espacio seguramente no es tan sólido como nuestra mente quiere creer.
La alegría me marea, como marea el aire que respiramos cuando queremos cantar o tocar un instrumento de viento. El cerebro se asombra de todo ese oxígeno. No entiendo.
Julia dice que Nietzche dice que la felicidad sólo es posible entre el sueño y la embriaguez.
Pero yo no sé si es felicidad, creo que es sólo alegría. Tal vez son lo mismo.

Tampoco sé por qué esta canción…
ah, sí! era por el mareo…y a quien la canta, una invitación a despertar.

Ser sin tiempo youtube=http www youtube com watch…

Ser sin tiempo

*

No me considero lo bastante informada como para poder opinar sobre la toma en Puan. Sí sé que es, al menos, muy molesto el hecho de que vayan a construir un edificio en el estacionamiento, pero que no van a dedicarlo a las aulas ni el comedor ni la guardería que hacen falta, sino a los institutos y el laboratorio de idiomas que ahora funcionan en otra sede: básicamente, están achicando la facultad. Y es muy bueno oponerse.

También es muy molesto que la facultad no haya funcionado como tal durante tres o cuatro semanas (perdón por la inexactitud, espero me lo aclaren en los comentarios). Por ejemplo, el Rufián Melancólico está justamente enojado, porque se canceló la fecha de exámenes de septiembre, cuando él tenía planeado recibirse. Hoy encontré en este post de A.P. Marangoni la que creo es una de las principales causas de la sorprendente duración de la toma. Porque dos o tras días, vaya y pase, es un aire fresco, una dulce ilusión de que la tortilla de una vez se volvió. Pero ¿cómo fue que de entre las papas y el huevo se levantaron una serie de personajes que lograron prolongar la toma por semanas?

Un año fue lo que demoró un profesor para corregirle la monografía a Ana (para unas quince páginas, es un poco mucho), y no se considera excepción que un título (es decir, ese papel que te habilita para trabajar) tarde dos años. En esa escala de tiempo, tres semanas es un ratito. Me pregunto si eso demoran en corregir trabajos o en procesar títulos en carreras de esas que llaman «prioritarias» (y que se codifican según la cantidad de gente a la que tienen que obligar a estudiarlas), y la respuesta seguro que es: no. No es sorprendente, así las cosas, que quienes decidieron que había que tomar la facultad, hayan tomado, también, todo ese tiempo para pensar si continuaban. Entonces tendríamos que preguntarnos si los estudiantes mismos vamos a reproducir esa valoración sobre nuestras propias carreras.

Espero que la «autogestión del conocimiento» haya sido fructífera durante estas semanas…¿habrá sido una práctica para el verano? Tal vez me perdí de conocimientos generados durante este tiempo que pareció excepcional. Espero que, de ser así, los compartan.

Fui a ver otra obra sobre Marosa Di…

Fui a ver otra obra sobre Marosa Di Giorgio.

Buen cuerpo, sensibilidad, emoción. Cuando empezó a recitar nombres de flores iluminada por la luz del mandala, me saltaron las lágrimas, mudamente. Ellos, eruditos en frutas y en belleza.

Pero en un momento me aburrió su voz. Ella ahí no estaba, o tal vez no estaba yo. ¿Es que las mujeres que recitamos estamos condenadas a declamar? Algunas. Marosa, cuando se leía, no declamaba. En las grabaciones se la oía entera, profunda, como el canto de una rana, de una armoniosa rana.

Para verla temblar bajo la voz de la Marosa, sólo por eso, vale mucho la pena ir un sábado a la tarde a la casa en La Boca, cerca del parque Lezama. Ir de nuevo a ese barrio amable, en esta tarde gris y dorada. Obras de arte, espacios limpios hechos con cosas encontradas en la calle. Y ella en esa casa que es alta como para un elefante blanco, soñada para los textos que cuentan una vida, un ciclo femenino más. Sangre en la boca, frutas en el sexo. Y viceversa.

Empieza por la infancia, con el aleph de nombres de plantas que me llevó al borde del llanto, y más allá. Quinotos: magia. La dulzura de la infancia ácida.

Fui en la bicicleta, estrenando bicisendas, y volví con la certeza de que me había alimentado, que me había alimentado muy bien.

Iban en el barco y llegaron los piratas…

Iban en el barco y llegaron los piratas. Uno de ellos era en verdad Johny Depp.
–Hollywood no me pagó lo que debía y debo recuperarlo ¿Ustedes vieron Piratas del Caribe?

–No –le respondieron. A las chicas se les caía la baba.

Johny dijo: –Entonces no tengo nada que hacer aquí, pero, ya que estamos, entrégenme mil dólares y una mujer, o los mato a todos.

Las chicas se ilusionaron, pero alguna más realista preguntó:
–¿Y para qué quieres una mujer, Johny?

Él señaló a un petiso feo y baboso.
–Es para Robert, el único heterosexual de la tripulación.

Las chicas se miraron entre sí. Una dio un paso al frente.
–Voy yo.
–¿Te parece, Mariana?
–Sí, me enamoré, nomás.

Licopérsica sulfasiatta

Solanum licopérsica muy variata na via
Ajóra él ná
Cilulazia de nabos
Azé nomá.

Lycopérsicum [repetir]

Diversité_taille_tomates

verdigris

Lo nuevo en el mundo actual
Son esas formas de relacionarse
La gente se encuentra no por grupos iguales, sino por conjuntos con sólo algunos elementos en común. Yo estoy en msn y tengo unos contactos conectados, mi grupo. Otra amiga tiene su grupo de amigos conectados, que tienen sólo algunos amigos en contacto.
Como si fuera poco, atrás de esos muñequitos verdes o grises, hay personas.

escritura y verdad

tal vez lo que pasa ahora es que se está des-formalizando la escritura. en el sentido de registro: formal, informal.

no tiene, ya, tanta importancia lo que escribirmos y publicamos. todo el mundo puede hacerlo.

De-sacralizando? no creo. tal vez la escritura sea nuestro nuevo evangelio, las escrituras nuestras de cada día son la nueva (inconsistente, productiva) verdad.

el blog de martín